Звенящей тоскою повис во мгле месяц, Наш вой будет первым,воинственно-первым, В живых-только трое,а было нас десять, Могила их в горах,под вереском снежным...
Молить о пощаде в безрадостной ночи Нам честь не позволит,отцов наших души Зовут нас к себе,там,где звезды,а впрочем... Там,где холод и смерть нам привычней...и лучше.
