В расщелину души (иль тела)

Твой залетел протуберанец.

С тех пор на всём какой-то глянец,

Сама ж,  как будто залетела.

Хожу беременною дурой

Уже, без малого, лет тридцать.

Но мне никак не разродиться

Дитём большой литературы.

И даже месячные вирши,

И те весьма нерегулярны

И жизни перпендикулярны,

И одинаковы, как мыши.

Но как бы на правах супруги,

От Муза жду, чтоб снова жахнул!..

Дабы потом Читатель ахнул,

Меня листая на досуге.